Los poetas, amor mío, son unos hombres horribles, unos monstruos de soledad, evitalos siempre, comenzando por mí. Los poetas, amor mío, son para leerlos. Mas no hagas caso a lo que hagan en sus vidas.

¿Por qué tenemos que quedarnos todos tan solos? Pensé. ¿Qué necesidad hay? Hay tantísimas personas en este mundo que esperan, todas y cada una de ellas, algo de los demás, y que, no obstante, se aíslan tanto las unas de las otras. ¿Para qué? ¿Se nutre acaso el planeta de la soledad de los seres humanos para seguir rotando?

No tengo dolores. Solamente cansancio… y como es natural muchas veces desesperación. Una desesperación que ninguna palabra puede describir. Sin embargo tengo ganas de vivir.

No te he inventado como inventé a otras mujeres, incluso después de haberlas conocido.

Como si vistieras de muerte, por dentro.

Que me mire mientras duermo.

Se que voy a quererte sin preguntas.

No creo que me estés escuchando, pero te lo diré de todas formas. 

Te quiero, de maneras inexplicablemente dolorosas pero dulces al tacto. Te quiero.

Dibi