In the middle of the night.

lunes, 11 de junio de 2012

De todas aquellas manos, la suya era la única que transmitía la vida.

Mario Benedetti.

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Abres estas páginas como cerrando una noche que sabes que no va a mejorar. Sellando un cielo plegable que nos deja aquí atrapados. Y las estrellas, que son chinchetas mal clavadas en la retina de alguien, van cayendo como sueños que arañan el horizonte apagados por el frío. Se desprenden, como las costras. Algunas contra el suelo, salpicando en mil silencios reversibles. Otras para posarse en unas pupilas incandescentes. Porque nada de lo que aquí leas es cierto. Ni autobiográfico. Ni tengas cojones a preguntarme qué quiero decir. Por eso.

In the middle of the night.

lunes, 11 de junio de 2012

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Porque sin buscarte ando encontrándote por todos lados, principalmente cuando cierro mis ojos.

Pero lo malo no es el sueño. Lo malo es eso que llaman despertarse…